Vamos ser pais de um menino, que para alívio da madrinha já tem nome. Rodrigo. O nosso filhote chamar-se-á Rodrigo. Levou tempo mas já está! Ufaaaa

Já nos sentimos mentalizados para o que der e vier. E isso inclui muita animação nocturna, cocós na fralda, esperas ensonadas por arrotos que se fazem tardar, vómitos pestilentos, biberões que passarão a ter a dupla funcionalidade de amamentar e enfeitar, com o devido glamour, móveis e aparadores, esterilizadores, pomadas para rabinhos assados, cremes para o corpo, tetinas, chupetas, e afins,.. toda uma parafernália de objectos necessários para o bem-estar da cria.

Devo dizer que este pequenote já tem mais enxoval do que nós alguma vez tivemos. Aliás até hoje ainda nos faltam uns quantos jogos de toalhas e os mesmos de lençóis; se convidamos mais de dois convivas necessitamos de improvisar assentos e nós anfitriões temos de jantar em pratos de sobremesa porque os de conduto não são suficientes para todos. E o nosso nequinhas já com uma quantidade infindável de acessórios e pertences de fazer inveja a qualquer loja Bráz e Bráz.

Mas acho, aliás, tenho a certeza, que tudo valerá a pena só pelo facto de o termos ao colo e podermos lambuzá-lo de beijinhos e miminhos enquanto nos inebriarmos com o seu cheirinho fresco de bebé e os seus sorrisos amorosos e ternurentos.

Estou desejosa de ver o rostinho pequenino do nosso filhinho.

Acredito na existência de algo que não sei explicar ao certo o que é. Se é gente, se é Deus, se são teorias e ciências inovadoras, se é o destino, a sorte ou o acaso. Não sei o que é, e sinceramente isso também não me interessa nada. Só sei que existe algo que me guia pelo caminho correcto, que me ajuda a ultrapassar obstáculos, que me revela o bem ao invés do mal e que na hora H me ilumina e me faz tomar a decisão correcta.

Já houve vários momentos em que pude constatar essa força divina. Caso assim não fosse, não teria conhecido o meu grande amor, não teria mandado à fava o traste com quem, durante anos, perdi o meu precioso tempo, não teria conquistado tudo o que tenho, não teria sequer nascido no seio da família que tanto amo.

Acredito que nada acontece por acaso, que tudo tem uma razão de ser e que o nosso maior objectivo na vida é sermos felizes. Se assim é, que assim seja!

Obrigada Livraria Bertrand!

Estou tão vaidosa de mim própria que até aborreço quem me rodeia. Bem, para falar a verdade o adjectivo mais apropriado a aplicar neste contexto seria orgulhosa, ou até, qui ça, e obviamente sendo uma excepção à regra, presumida e presunçosa. Sinto-me rejubilante, radiante, felicíssima da vida.

Ontem recebi um convite da Livraria Bertrand para mais uma viagem à Turquia. Até aqui nada a acrescentar ou a assinalar, tudo normal, tendo em conta o meu consumismo literário, que graças a Deus despoletou de novo, após uns meses de interregno.

Adiante. Não haveria, realmente, nada a registar não fosse, para minha surpresa, este bendito panfleto anunciar o meu blog como um dos testemunhos desta inesquecível e extraordinária viagem. Quando os meus olhos se colaram naquele endereço que me é tão familiar, senti-me extasiada de alegria. Uma energia arrebatadora apoderou-se do meu coração como que uma síncope cardíaca, mas ao contrário. Queria falar e as palavras não me saiam. Queria partilhar esta boa nova e não tinha como. As palavras engasgavam-se-me e não passavam da garganta. O meu coração palpitava velozmente, porém, a minha mente estagnara fixada naquela folha de papel, incrédula com a mensagem que os meus olhos passavam. Foi a confirmação daquilo que já suspeitava, mas que tantas e tantas vezes, meti em causa. Afinal sempre escrevo umas palavras acertadas!

Desde já agradeço, à Livraria Bertrand, que sem dar por isso me proporcionou o melhor de todos os presentes: o estimulo que necessitava para escrever mais e melhor! E sim, confirmo uma vez mais, que a viagem à Turquia foi sem dúvida uma das mais fantásticas que fizemos. Inesperadamente apaixonei-me por um país que nunca faria parte do meu roteiro turístico, (não fosse a Livraria Bertrand), mas que se revelou numa fonte de inspiração encantadora, impregnada de misticismo e de magia. Não fosse o meu estado pré-natalício, que faz de mim uma pequenina lontra barriguda e maçuda, aceitaria, pela segunda vez, este muy fantástico convite. Ainda para mais, agora com o complemento da excursão a Istambul! Acreditem, não me escapava.

Por todos os motivos apontados, agradeço uma vez mais, à Livraria Bertrand a oportunidade que nos foi dada congratulando-a pela excepcional organização e especialmente por esta agradável surpresa. A todos os pretensos leitores do meu blog, aconselho vivamente que não percam esta oportunidade única de conhecerem Anatólia. Uma terra admiravelmente bela, impregnada de história em cada grão de areia que pisamos.

E já agora...

E porque o Natal está quase, quase aí à porta...

Tenho para mim...

... que, o distanciamento físico, mesmo que temporário, quando não bem gerido, tem o mesmo impacto que uma tesoura bem afiada numa foto de família. Provoca danos irreversíveis numa relação. Acredito que perante a separação algumas relações arrebatadoras, consistentes e sólidas protagonizadas por loucos apaixonados e amantes inveterados morrem ou pelo menos entram num estado de coma profundo, difícil de emergir.

O que outrora fazia palpitar o coração dos protagonistas de uma história de amor fogosa e libidinosa passa a uma relação apática e indiferente e outras tantas vezes conflituosa. As pequenas imperfeições de antigamente ganham contornos absolutamente monstruosos e insuportavelmente irritantes. Os ideais pelos quais ambos sempre lutaram divergem e deixam de fazer sentido. Deixam de competir no mesmo campeonato para granjear por um prémio que difere de morada com lençóis de cetim. Pior do que isto, só quando o edredão partilhado, debaixo do qual, em tempos, os transportava até ao mais recôndito dos apogeus, adquire, como que por magia, uma barreira fria, invisível e intransponível a qualquer contacto físico e emocional.

No que toca ao amor, não me contento com o morno, desejo o escaldante, o tórrido, o tudo ou nada. Não me sacio com o meio-termo, nem tão pouco com divisões equitativas. Quero por inteiro, não admito partilhas. Aquando o fim-de-semana, e o recebo de regresso nos meus braços, com semelhante astúcia há de uma raposa que quer caçar a sua presa, visto a minha pele mais sensual, acendo a caldeira, ligo o aquecimento central, uso dois edredões e, se for caso disso, encho o saco de água quente. Mas nunca, em hipótese alguma, corro o risco de deixar o nosso amor amornar. É a minha artimanha para manter o meu álbum de família longe dessas tesouras bem afiadas destruidoras de lares.

No inicio da minha gravidez enjoei uma variada quantidade de alimentos especialmente peixe grelhado. Até aqui, tudo normal, nada a salientar. Contudo nunca pensei enjoar o meu amor à escrita e à leitura. Será que este meu filho arrepanhou-me a imaginação ou estará a resguardar-me para uma grande tirada?

Ontem à noite passei pela livraria e este livrinho acicatou-me de novo o entusiasmo pela leitura. Vamos lá a ver se é desta!

Ah pois é!

Tantos doces só podiam dar nisto. 5 Kilos num mês! Pimba, toma lá que é para aprenderes! Ups, parece que se acabaram os Toblerones, os croissants com chocolate, os marmelos assados, e semelhantes iguarias.

EU!, euzinha, que nunca fui grande apreciadora de doces deu-me agora para isto. Até sonho com a maldita cana-de-açúcar. E passar perto de uma pastelaria?! Esqueçam, nem pensar. É demais para esta recém “sacaro-dependente” Estou para os doces como um alcoólico para o vinho.

A minha pergunta é: Onde vou parar se engordar 5 kilos por mês durante os restantes três meses de gravidez que ainda estão por vir? Humm

Só tenho uma solução para o meu problema; rezar ao universo para me tirar este ávido desejo de sacarose.

Dai-me força Senhor! Dai-me força!

Ontem foi dia de eco-morfológica...

... e devo dizer que o meu nequinhas é uma perfeição. Tem pernocas de atleta de alta competição. Deve ser das nossas aulas de natação! Ai que coisa mai linda e perfeitinha da mãe! Cutchi, cutchi, cutchi...

Oh pá, porquê que só me apetece destas coisas?!!

Existem amizades inquestionáveis!

Tudo seria perfeito se...

Depois da intempérie vem a bonança. Nada melhor se coaduna com a minha gravidez do que esta velha máxima.

O enjoos, as náuseas e todo o tipo de indisposições varreram-se. A não ser nos dias em que como que nem uma alarve e depois toca de beber água das pedras que o amoroso do papá se predispõe sem demoras a ir comprar ao café mais próximo.

É bem certo que os desejos insaciáveis por vários tipos de guloseimas e outras comezainas, patuscadas, e afins não me largam. A insaciabilidade não me deixa descansar, sinto-me permanentemente vazia, toda a hora à espera que um bom prato de lasanha, ou até mesmo uma asquerosa mão de vaca, me sacie desta sofreguidão.

Por enquanto, esta voracidade ainda não se tornou num problema de maior. Apesar dos nove pastéis de bacalhau devorados num tempo recorde de cinco minutos, dos cozidos à portuguesa, das mousses de chocolate e dos bacalhaus com natas, ainda só engordei dois quilos e já vou em cinco meses de gravidez. Ou seja, está tudo a correr sobre rodas. O nosso nequinhas é um bebé perfeitinho e está a desenvolver-se muito bem e eu estou óptima, apesar de nenhum dos meus jeans passar do traseiro para cima. (acho que os dois quilos alaparam-se todos no rabo!).

Posso dizer que estaria a viver uma gravidez santa, e tudo estaria perfeito, não fossem as dolorosas saudades que temos do papá. Ninguém imagina a falta que ele nos faz. Os infinitos telefonemas e as conversas online nunca são suficientes. Os fins-de-semana parecem sempre curtos e nunca chegam para matar as saudades da sua sempre boa disposição, do seu imenso amor, carinho, amabilidade e preocupação. Na última das três noites em que nós os três partilhamos o nosso cantinho, sofro por antecipação de uma semana que se adivinha vazia e triste, repleta de saudades só confortada pelas boas lembranças.

Parece que durante os cinco dias e quatro noites da sua ausência a minha vivência torna-se incompleta, mutilada por uma viagem que, apesar de, ter regresso com data e hora marcada, é penosa. Fica-me a faltar o meu braço direito, o meu ombro amigo, o meu conforto, o lado direito do meu coração.

É o trio que não está junto!



Que pena não estar lá

E o que apetecia umas quantas destas! hummm

Ao que parece estamos todos lixados. Só aqueles c@#$& é que não apertam o cinto! Porquê que ao invés de terem reformas a duplicar ou a triplicar, não se ficam por apenas uma como todos os outros que não têm poleiro? De certeza que poupariam uns valentes dinheirinhos que poderiam ser empregues na assistência social, na saúde e na educação de TODOS os portugueses.

É pá, mas não me levem muito a peito. Isto é só a opinião de alguém que não percebe nada de política! É só assim, aiiii como hei-de dizer, talvez uma ideia, pronto!

A noticia

Estou grávida! Estou grávida??!! Estou GRÁVIDA!! Meu Deus será que estou mesmo GRÁ-VI-DA?! – Pensei, não querendo acreditar na partida que o destino me pregara.

- “Amor estás grávida! Eh, Eh, Eh!! Amor acredita! Tu estás grávida!”-

Deitada na cama, já que por momentos fiquei incapaz de me suster de pé, pensava:

É pá estou mesmo GRÁVIDA! NAAHHHH!! Que disparate! – abanei a cabeça para sacudir tal ideia que me toldava o pensamento.

A mim estes testezinhos de meia tigela não me enganam! Isto não é fiável! Eles fazem isto para enganar o pessoal. Quantas e quantas mulheres já não foram enganadas por estes testes, hum?! Pensavam que estavam grávidas e depois foram ao obstetra e zás. Grande desilusão! Não estavam grávidas coisíssima nenhuma, essa é que é essa!

Mas espera lá. – esbugalhei os olhos no tecto branco - A farmacêutica disse que era 99,0% fiável. E na embalagem diz precisamente a mesma coisa! Meu Deus será que estou mesmo GRÁVIDA!

- “Eh, Eh, Eh, amor, vamos ser papás! Estás grávida, amor! Vai nascer o nosso necas! Amor acredita, TU ES-TÁS GRÁ-VI-DAAAAA!”

NAAHHHHHH!! Não me cheira, até porque o período está quase para me vir. Já há uma semana que ando a sentir as dores do costume. Isto está quase aí à porta. Mais um dia ou dois e o Benfica entra em campo!

-"Amor estás maluca ou quê?! Tu ESTÁS GRÁVIDA!"

MEU DEUS ESTOU MESMO GRÁVIDA! – Caí finalmente em mim.

Mas nós não tínhamos planeado nada disto! O Bebé só deveria nascer para o final do ano que vem! Não estava nos nossos planos eu engravidar agora! Não este ano! O que vamos fazer agora? O Francisco começa hoje no emprego novo. E se as coisas não correm bem? O que fazemos?! Oh meu Deus! Que medo! Até já estou enjoada!

Mau!, não é que me sinto mesmo enjoada! Espera lá, isto é sintoma de …. Nahhhhh! – abanei a cabeça regredindo novamente para o patamar de negação - Tenho a certeza que não estou grávida. Foi o impacto desta notícia que me deixou nauseada. Bom, mas pensando bem, ultimamente tenho-me sentido um bocado indisposta e enfartada. Eu bem o avisei que devíamos ter tomado precauções suplementares. Já algum tempo que deixei o comprimido milagroso e como tão bem diz o velho ditado “quem anda à chuva molha-se” e numa dessas enxurradas que costumam abater cá pelo nosso quarto, (existem graves problemas de infiltração lá em casa!) esquecemo-nos do chapéu-de-chuva na gaveta da mesinha de cabeceira. Mas também era preciso ter muita sorte para, logo ao primeiro deslize sair brinde! Seria pontaria a mais!

De volta à realidade:

Bem, seja aquilo que Deus quiser. Se estou grávida agora era porque tinha de ser agora e não antes nem depois.

Esta foi a minha reacção ao resultado positivo do teste de gravidez que tinha comprado de véspera e que assegurava um resultado 99.0% de fiabilidade.

A notícia apanhou-me completamente desprevenida. Usurpando todos os nossos planos a curto prazo deixou-me em estado de choque, quase perto de um colapso nervoso. Contudo, devo dizer que este petit filhote da sua mamã, com o qual Deus me brindou, e que ainda se encontra dentro de mim, neste lugar só nosso, onde nada nem ninguém pode intervir, é já o que de mais importante, amoroso e maravilhoso me aconteceu na vida. Amo-o mais do que tudo. Ainda sinto um friozinho na barriga quando penso que em Fevereiro o terei nos meus braços e serei responsável pela sua vida. Contudo adoro a ideia de o poder cheirar, abraçar e mimar só como as mamãs sabem fazer. No dia em que nascer será com toda a certeza o mais feliz da minha vida. Vou quere-lo sempre pertinho de mim, mimá-lo e educá-lo. Desejo-lhe o melhor que a vida tem para lhe oferecer. Agradeço a Deus por esta dádiva.

Palavras para quê!!

O que mais poderei dizer, para além de que este grãozinho minúsculo de gente já se tornou no centro da minha vida!

Já te amo tanto meu Necas pequenino!



É assim ...

Como é possível viver em simultâneo a pior e a melhor fase das nossas vidas?

É simples! É sentir uma alegria imensa manchada por um sentimento de medo e de angústia que nos impede de celebrar e partilhar essa felicidade. É ter uma montanha de motivos para festejar e tropeçar na infelicidade de uma má notícia. Ou pior ainda, é alguém cortar “o nosso barato” só porque sim, só porque lhe apetece, só porque é um filho/a da p…a de um egocêntrico/a arrogante e cínico/a.

É assim que me sinto. A viver a maior das felicidades que alguma vez senti, (incomparável com qualquer outra já vivida), mas sempre acompanhada daquela nuvem negra que teima em pairar sobre a minha cabeça.

Pelos menos será assim até terça ou quarta-feira.

Que Deus nos ajude. Ele vai ajudar-nos.

Ou um destes!!

Já estou a salivar!

E a seguir um destes!!

Hoje vai marchar um destes!! Ai vai, vai!

Acredito na medicina em Portugal. Até então tenho tido maioritariamente boas experiências. Graças à competência de alguns profissionais o meu pai viu-se livre de um cancro no pulmão, a minha mãe tem a coluna de uma miúda de 20 anos e toda a nossa família já se viu livre de uma miopia desgraçada que não nos deixava enxergar um palmo à frente dos olhos, qual nevoeiro cerrado.

Contudo choca-me o tratamento frio e rude de alguns médicos que no alto da sua lastimosa e ignorante prepotência nos tratam como se de um motor com a bobinagem queimada nos tratássemos e cujo diagnóstico é a rebobinagem do mesmo. Eu que me deixo facilmente dominar pelos sentimentos, faz-me espécie gente cujo coeficiente emocional fica muito aquém das expectativas dando lugar apenas à razão a tiracolo da petulância e da rudeza. A esta gente falta-lhes a sensibilidade, a afabilidade, a cortesia entre tantas outras qualidades. E não é por uma questão de impaciência ou de cansaço. E mais do que uma questão de carácter ou de falta profissionalismo é uma questão de formação e de falta de amor ao próximo.

O coeficiente emocional é sem dúvida um ponto a melhorar para muitos dos profissionais de saúde do nosso país que são sem dúvida excelentes técnicos com um faro apuradíssimo para maleitas insuspeitas e difíceis de detectar, mas tenho para mim que na sua formação falta-lhes a cadeira da compaixão e do amor.

À Procura do Sonho

É pá quando é que fecham a boca à Fátima Lopes? A sério já não posso mais! A voz daquela mulher enerva-me. Com tanta gente entendida no assunto, tinham logo que escolher aquela gaita-de-beiços desafinada! Que fiasco de programa! Pode-se juntar ao Projecto Moda. Os dois não fazem um!

Ai que nervos...

Não suporto gente bisbilhoteira e abelhuda sempre pronta a palpitar, com jeitos altaneiros, sobre a vida alheia que em nada lhes diz respeito. Ainda para mais se é sobre a minha vida!

A lady balofa vai-mas pagar. Ai vai, vai! Gorda parvalhona!!!

E para que não me julguem antecipadamente, como um parvalhão complexado que infelizmente ou felizmente apareceu na minha vida, NÃO, não tenho NADA, NADINHA, RIEN, NOTHING, NIENTE, PEVA contra as gordas. Só contra as gordas estúpidas e abelhudas. (Que por acaso também é o caso dele! LOL)

De volta!

Depois de umas justas e merecidas férias nos braços do meu amado no meio do paraíso voltei à labuta. Sem a mínima vontade!, verdade seja dita.

Voltei ainda mais apaixonada, (se é que isso é possível) não só pelo meu mais-que-tudo (umas férias a dois produzem milagres!), como pela minha eterna adorada Serra da Arrábida.

Já estou com saudades!

Já estou em contagem decrescente!

As próximas semanas vou estar algures por aqui! Não vejo a hora!

Expliquem lá que eu não entendo!

Gostava que me explicassem como é que alguém detentor de um blog com conteúdos eróticos e pornográficos pode ter qualquer tipo de interesse pelo meu Blog. Hummmm

Só me tocam é duques, caramba!

Projecto Moda Pfffff....

Fui só eu que achei aquele programa muito mediocrezinho ou é só o meu mau feitio a dar um arzinho da sua graça?

É pá, aquilo foi do piorzinho que eu já vi. Uma colagem muito mal feita do programa original. Começando pela Nayma, que está tanto para apresentadora como eu para patinadora artística. A mulher é sensaborona, não tem graça nenhuma, falta-lhe o sal da vida. E a frase que usou para expulsar a concorrente! Levou-me aos píncaros: “Lamento, mas estás fora de moda!” Deu-me vontade de lhe dizer: “Lamento, mas estás fora do programa! Vai mas é para casa dormir que o teu mal é sono!” Também quem manda a direcção do programa contratar uma fulana para apresentadora que sempre foi paga para mostrar o corpito e nunca para se expressar. Deviam ter contratado a Catarina Furtado, que para além de ser gira e simpática é uma excelente comunicadora.

Só faltou no final do programa a Nayma despedir-se da corrente expulsa com um aufiderzin! Pfffff… (que provavelmente não se escreve assim!)

Relativamente ao júri, venha o diabo e escolha! No comments! Nem uma crítica souberam fazer: “ Ah a parte da frente é má, mas as costas estão bonitas! Oh My Good. Então e as criticas tecnicamente construtivas? Aquelas que trazem mais-valias tanto para o programa como, e especialmente, para os concorrentes?

A verdade é que nem os concorrentes escapam! Não demonstraram qualidades suficientes para estarem num programa de moda. Eu que nem um botão sei pregar, vi lá acabamentos de bradar aos céus. Aqueles, só mesmo para fazerem arranjos na La Retoucherie de Manuela no Loures Shopping. Tenho para mim que este concurso não nos irá revelar nenhum Christian Siriano nem tão pouco um Giorgio Armani.

Ficou provado que os Tugas só têm jeito para os programas de cantorias e pimbalhices. Venha daí o Ídolos. Ao menos dá para rir um bocado com as figurinhas que lá aparecem!

Ai como eu gosto das Sextas-Feiras!

Já ia uma destas! Ou duas!

E é assim...

Estou cheia de saudades tuas. Conto os minutos para chegue sexta-feira à noite e ter-te novamente a meu lado.

Admito, sou uma medricas!

É verdade! Sou uma marmanjona de 32 anos que se péla de medo por estar sozinha em casa. Ainda pior um pouco se tiver que dormir sozinha. Oiço todo o tipo de assaltantes, assassinos, estripadores, violadores e meliantes em geral a treparem pela parede do prédio até ao sexto andar. Entram pela casa adentro através da janela do quarto e mal me vêem dão-me logo uma paulada. Levam-me o LCD, as jóias e o espremedor de laranjas. Dão-me uma valente coça até lhes confessar o código dos cartões de débito, e amarram-me ao pé da cama com um dos meus soutiens a fazer de mordaça, comem toda a comida existente no frigorífico, incluindo os meus gelados da Haagen Dazs e dão-me mais uma cachaporrada para a despedida.

De seguida aparece o Freddy Krueger, de lá do bairro, com as suas lâminas afiadas e pimba dá-me uma naifada que me acorda do pesadelo. Vou à Casa de banho, bebo um gole de água, verto-a logo de seguida e volto para a cama para ficar acordada, à coca da bandidagem, até que o dia amanheça.

Isto para não falar do aumento da factura da luz!

Uma separação, mesmo que seja por meia dúzia de dias, é sempre algo difícil e doloroso de se enfrentar Ainda para mais quando se está a viver uma das melhores fases de uma vida a dois. É doloroso acordar a meio da noite e não te sentir a meu lado, onde deverias estar, porque sempre lá estiveste e é lá o teu lugar, é doloroso despertar sem o odor do teu hálito fresco e dos teus beijos molhados e muito mais difícil é regressar a casa e enfrentar uma noite de solidão sem a tua presença animada e calorosa.

PS: Amo-te muito. Já estou cheia de saudades tuas!

Há algum tempo que não escrevo. Não tenho tido muita vontade. Ando mandriona como tudo. Mas esta última noticia acerca da paternidade assumida do Cristiano Ronaldo deixou-me deveras pensativa e fez-me desejar, como poucas vezes desejei, despejar umas quantas palavras aqui no meu querido blog.

Primeiro devo dizer que concordo em absoluto que o rapazito queira ser pai. Tem todo o direito. Mas ter que recorrer a uma barriga de aluguer para ter um filho, faz-me pensar que o mundo está virado das avessas.

Atenção, não sou contra esse modernaço sistema americano das barrigas de aluguer, o que me incomoda são os motivos deste nosso craque e da sua família. A falta de amor-próprio, a arrogância, a falta de confiança e acima de tudo, o apego exacerbado aos bens materiais. Fazem-me impressão as pessoas assim. Que acham que todos os que se aproximam têm como único intuito rapinar-lhes as casas, os carros, o ouro e todos os bens que se esforçaram para ter e aos quais dão um valor desmesurado. Será que este rapaz, que diga-se de passagem, até não tem uma aparência nada desprezível, (quanto à inteligência não me parece que seja um sobredotado! Mas a vida é assim mesmo, cada qual com as suas qualidades), não tem a capacidade de encontrar o amor verdadeiro. Acho que sim, acho que tem todas as capacidades. Como diz a minha tia Júlia, na sua sensata e madura sabedoria dos seus oitenta e alguns anos: cada panela tem o seu testo.

Quanto a mim, penso que uma criança deve ser concebida a partir de uma relação de amor. Só em casos excepcionais, como em casamentos homossexuais ou em casos de infertilidade dos casais, se deveria recorrer a este tipo de serviço. E mesmo assim ponho algumas dúvidas. Existem milhares de crianças, por esse mundo fora à espera de uma família que os acolha e os ampare, e que não se importariam de maneira nenhuma de ter como pai o Cristiano Ronaldo, mesmo que a moeda de troca fosse não ter uma mãe bonita e esbelta, mas sim uma avó bronca que se veste dos pés à cabeça com um fato de treino rosa-choque a fazer pendant com sapatos de salto alto. Meu Deus, que traumas que esta criança vai ter que enfrentar! Desejo-lhe sorte. Muita sorte!

Só para acabar..

… e agora prometo ser a ultima vez que destilo o meu veneno, de ora em diante torço pelo Brasil.

Só para que fique bem assente...

... nunca, mas nunquinha, mais vou ao El Corte Inglês. Ora tomem lá que é para não serem espertos, seus espanhóis duma figa. E é muito bem feito! Também nunca mais como presunto Pata Negra nem torrão de Alicante. E não quero saber de mas nem meio mas! Estou furiosa com aquela migalha de gente que se dá pelo nome de uma leguminosa. Ervilha ou lá como é que o homem se chama. Olha o raio que o parta!

E prontos. Não tenho mais nada a acrescentar a este tema. Assunto encerrado. No europeu fazemos-lhes a folha. Isto se o Ronaldo não amuar e o Carlos Queiroz não for o treinador.

Só assim como desabafo

Onde é que o Cristiano Ronaldo andou metido durante todo o jogo? Eu não lhe meti a vista em cima. E depois, ainda tem a lata de vir com boquinhas de menino mimado! Muita Parvalhão! Cabron duma figa!

Comparo os pessimistas com as televisões a preto e branco. Uns seres entediantes e monocromáticos que não conseguem ver a vida para lá do a preto e branco.

Criam cenários negros e catastróficos mesmo antes da batalha se iniciar. Não arriscam nada nas suas vidinhas desbotadas e vivem sempre no mesmo registo monótono porque já lhes custou muito alcançar o que têm. Não estão para aventuras porque a vida não está para conquistas. É tão deprimente conviver com um pessimista como era, há 20 anos, ver a série de desenhos animados do Dartacão a preto e branco, na já obsoleta televisão da minha tia Júlia. Ainda para mais tendo como termo de comparação a colorida e radiante Sony Trinitron, que permanecia na sala de estar lá em casa, onde o Dartacão aparecia radiante dentro da sua farda vermelha. Os pessimistas são assim, maçadores, depressivos e obsessivos. E o pior de tudo é que esta doença é daquelas que contagia.

Eu sou uma optimista por natureza. Não sei ser de outra forma. Não consigo encarar um mundo monocromático. Para mim o universo é pintado de muitas cores, tantas quanto o arco-íris tem e vibra sempre a meu favor. Não gosto de viver na sombra de mentes depressivas nem de viver só por viver. Gosto de brindar a vida com exultação e satisfação. Afinal estou viva, de boa saúde e amo; amo muito!

Dr. Scholl

Para quem gosta de usar saltos, como eu, descobri estas palmilhas que operam milagres nos nossos pezinhos! Qual calçada à portuguesa, qual quê! Já nada me pára!

Tadixos ficaram com os olhos em bico!

Só estes meninos para animarem o meu dia. Viva Portugal! Viva!

Hoje estou assim: sem reacção, sem inspiração, sem impulsão, sem combustão, sem alento ou excitação! Sem vontade nem ânimo, sem fôlego ou vigor. Hoje não vou ser mais uma protagonista nesta comédia que de romântica nada tem. Hoje, vou deixar a peça soltar-se e as cenas desenrolarem-se. Vou ficar a assistir ao seu desfecho e ver a vida passar, mas não, não vou agarrá-la. Não quero agarrá-la!

Hoje gostava de deixar de ser emotiva e sentimental, como a Izzie da Anatomia de Grey e passar a ser como a cabra da Yang. Fria, calculista e implacável.

Eu juro...

... juro que não compreendo mentalidades machistas. Que alguns homens anacrónicos tenham mentalidades machistas até tolero, (não compreendo, mas tolero!) mas que mulheres tenham esse tipo de mentalidade e que eduquem os filhos sob um regime tacanho e retrógrado segundo o qual o homem domina socialmente é demais para mim.

Ficaria satisfeita se vos dissesse que apenas conheço um ou dois casos de mulheres que criaram umas bestinhas machistas, mas conheço muitos mais! Tantos que já perdi a conta.

Já vi de tudo! Mães escravizarem filhas e não permitirem que os filhos, os supostos machos viris, mexam uma palha nas lides domésticas, mães envenenarem casamentos por acharem inconcebível as suas pérolas lavarem um copo ou aspirarem a casa e sogras incitarem à violência doméstica.

Para estas mulheres o bonito e o correcto é os homens terem única e exclusivamente tarefas de machos másculos e viris. Lavar o carro, fazer um furo com o berbequim, carregar com móveis e procriar, são tarefas à altura. E aquando o tempo de relaxe, são apologistas que estes devem ver sossegados e descansados o futebol tendo como única e exclusiva presença feminina, a acompanhar o pires de tremoços, a garrafa da mine, que esta não diz disparates nem incomoda com tolices descabidas, como a avaliação escolar do filho mais velho, que já segue as pegadas do progenitor na disputa do maior arroto.

E tudo isto para quê? Para causarem o sofrimento que diariamente também elas vivem?! É a lei do cá se faz cá se paga! Acho que é este tipo de mulheres, mais do que qualquer homem, que incita ao machismo. Quanto a mim esta maleita machista estava mais do que exterminada, não fossem estes Seres mesquinhos e ressabiados.

Faz-me impressão um homem machista, ainda mais se for um homem jovem. Não suportaria viver com um e posso afirmar que se o meu mais-que-tudo pertencesse a essa espécime rude e bronca nem para ele teria olhado uma segunda vez.

Confesso que...

... estou deveras impressionada com o meu recém-dote, que em hipótese alguma, julguei um dia vir a possuir. Tornei-me numa verdadeira Ás do volante, qual Michael Schumacher numa versão feminina e morena! Aliás, bem vistas as coisas, estou para o volante como o Pelé esteve para o futebol. Vá, pronto está bem, não vou exagerar! Ainda não o trato por tu, mas estou convicta, que lá chegarei!

Para quem não sabe, tenho um historial um pouco sombrio com este objecto veloz de quatro rodas! Confesso que não sou lá grande coisa a lidar com veículos motorizados. Prefiro mil vezes uma boa BMX! Sou considerada, por muitos, e especialmente pelo meu mais-que-tudo, aquilo a que em bom português se chama de maçarica.

Obviamente, que eu não vejo as coisas por esse prisma, porque com pouco transito ou se possível sem qualquer vestígio dele, para não me atormentar e essencialmente desde que não seja dentro da cidade de Lisboa, mais especificamente, na rotunda do Marquês de Pombal, eu até me safo muito bem!

Imaginem que aos vinte anos tive de ser obrigada, pelos meus pais, a tirar a carta de condução. Passei logo à primeira tanto no código como na condução, pois está claro, (nesta ultima não sei como aconteceu, suponho que por milagre!) e como prémio pela enorme proeza, (e para meu pavor!), recebi um Jipe cinza metalizado, (no qual só peguei um ano depois, que foi quando consegui ganhar coragem) que ao longo da nossa vida conjunta passou a parecer-se com o arco-íris apetrechado de diversas cores que eu não sabia explicar ao meu pai de onde vinham. Talvez alguém me tivesse batido a estacionar, não sei! – Respondia-lhe eu ao seu questionário exacerbado. Contudo, devo dizer que me irritava bastante ter que afastar aqueles imbecis que estacionavam em frente da porta da minha garagem. Era uma maçada, a minha roupa ficava impregnada com o cheiro do pneu queimado que derrapava enquanto os punha nos seus devidos lugares. Ups, acho que já falei demais!

Ok, admito que não fui feita para chauffeur e se tivesse de viver como motorista da Carris, morreria de fome, contudo ultimamente até que não me tenho saído nada mal. Com a minha mãe a fazer de GPS – Agora viras na próxima à direita, depois na 2.ª à esquerda, cuidado com o buraco. –, lá engrenei finalmente nesta coisa da condução. Quando nos apetece lá vamos as duas, no meu boguinhas, às compras por essa capital afora. Elas são El Corte Inglês, elas são Loja das Meias, elas são Colombo, elas são Amoreiras, ninguém nos pára! O pior é quando o GPS se avaria e vamos parar à Buraca ao invés do El Corte Inglês.

Tal como eu (e quase todos os portugueses) previa, e mesmo não percebendo peva de futebol devo dizer que foi fraco. Muito fraco! Nem as figas nem as mezinhas os safarão! Ainda me doem os dedos!

Viva Portugal!

(Não estou muito esparançosa, mas não posso deixar de dar o meu apoio.)

Não suporto a...

... imposição das vontades alheias.

Gosto de ajudar só no que me apetece ajudar e especialmente na porção que me pertence. Não quero fazer mais do que aquilo que faço, porque não me apetece, e pura e simplesmente, porque NÃO QUERO e ponto final. Não me venham com chantagens emocionais nem com coações porque não cola. Não me venham com a velha história machista de que sou mulher e que tenho obrigações que os homens não têm porque essa nem cola tem! Não tenho queda para gata borralheira porque o meu príncipe já me salvou, nem tão-pouco, para fada do lar pois há muito que a minha varinha se avariou.

Existem momentos em que me apetecia ter pila e mandar todos para o raio que os parta!

Não tolero a ingratidão!

Andava eu a navegar por blogs nunca antes navegados, quis o destino que visitasse o Dias Úteis. Depois de uma olhadela sobre um blog bastante versátil e muito bem escrito deparei-me com um pequeno filme tirado do You tube, que me comoveu deveras. Não pude deixar de fazer um copy paste para o Letrinhas.

Sempre soube que este homem também tem um coração ao invés de uma pedra de gelo no seu lugar! Que tamanha altivez apenas faz parte de uma táctica muito bem elaborada de pressão sobre o adversário. Se já o tinha em boa conta, desta vez subiu 1000%.

Adorei!

Bela ou sostra? Eis a questão.

Nem a propósito do novo visual do meu blog e para responder a alguns comentários, devo dizer que na minha vida nem tudo tem um propósito estético. Bem, para ser franca pouca coisa não tem um propósito estético!

Sim é verdade que gosto de viver rodeada de coisas e de pessoas bonitas. Quem não gosta?! Aprecio uma casa cuidada com um design atractivo e inovador onde cada objecto se encaixa harmoniosamente no espaço a si destinado; gosto de cuidar da minha imagem e prefiro que me confundam com a Heidi Klum (como se isso fosse possível!) do que com a sostra da Sarah Ferguson (como também isso fosse possível!); deleito-me quando contemplo o traseiro harmonioso do meu mais-que-tudo nuns Jeans que lhe ficam a matar, ou o seu charme irresistível dentro de um fato de bom corte; delicio-me com um prato (e até pode ser um ovo mexido com salsichas) bem decorado a uma miscelânea que nos faz perder o apetite só de olhar. (e não adianta dizer que isto cá dentro mistura-se tudo! Porque os olhos também comem!)

Sou assim para quase tudo na minha vida, até para algumas questões práticas onde supostamente a beleza não se enquadra. Tento sempre denotar algum aspecto estético que me faça gostar um pouco mais de cada tarefa que executo.

Se a aparência é a nossa carta de recomendação porquê ter uma que não nos favoreça?

Ah, mas a beleza exterior não é tudo! - Respondem vocês, os ressabiados da vida.

Pois não, respondo eu, a beleza não é tudo. E infelizmente nem todos nós somos abonados por grandes atributos físicos. Mas mais do que se nascer bonito, é essencial cultivar-se o gosto por uma aparência bem cuidada e não deixarmos que o desleixe se apodere de nós. Quem disse que um grande bacalhau seco não se pode tornar numa bela e fogosa sereia? Basta querer, ter força de vontade, et voila! Um qualquer anónimo bacalhau transforma-se numa pequena Ariel.

Ah, mas o intelecto é muito mais importante! A beleza acaba com os anos! – Retorquem vocês.

E porquê que não se pode conjugar beleza com inteligência? – Replico eu. Desde quando ser-se inteligente ou até mesmo ser-se sensível e delicado é sinónimo de fealdade. Será que para sermos considerados entre os mais doutos temos que nos parecer todos com o Einstein?

Eu acho que não! Até porque grande parte das mulheres e homens que dão cartas por esse mundo fora, em lugares de poder, são pessoas de aspecto cuidado e esmerado, não pagassem eles fortunas a consultores de moda.

Quanto à remota hipótese de a beleza se esvanecer, pois bem, a beleza não se extingue, apenas se modifica e em muitos casos, e não tão poucos quanto isso, até se acentua! Demi Moore e George Clooney são bons exemplos da excepção que foge à regra.

Bom mas em todo o caso não é de beleza que aqui estou a falar, pois, e como já disse, a dita é uma qualidade que infelizmente não é distribuída irmãmente e não depende de fabricante ou de produtor, estamos aqui a falar de zelo, de cuidado, de mimo, de amor para connosco próprios e com os outros. E isso só depende só única e exclusivamente de nós!

Sou só eu…

… que sempre que possível opto por produtos que não sejam testados em animais? Para quem quiser começar esta pratica simples que nos ajudará a ter um planeta melhor, basta ir aqui e listar o nome de todas as empresas Cruelty-Free.

Viver e deixar viver é um dos meus lemas de vida.

Sou pelos animais

Sign the Pledge Against Animal Testing

Não suporto saber acerca dos maus tratos e da destruição massiva cujos animais e florestas são vítimas. Não me interessam os propósitos ou os motivos ou ainda que digam que lhes dão uma morte rápida e indolor. Como se isso fosse possível! Desde quando a destruição e a morte não provocam dor? Porque carga de água, alguém tem que sofrer, em prol de caprichos alheios, sem que se tenha voluntariado para isso? Porque têm que se testar cremes, medicamentos, vacinas e outras substâncias em seres que nunca as vão utilizar? Se pensarmos bem, nós, Seres supostamente inteligentes e evoluídos, somos a ultima geração de uma enorme e antiga cadeia de seres vivos. Será que não está na hora de respeitar os que já cá estavam? Antiguidade é um posto!

E depois existem dias assim…

… em que a criatividade se desvanece no meio de tantos outros afazeres; em que debaixo do bico da caneta nada sai a não ser palavras soltas sem sentido e desencontradas; em que as ideias se esvaem ante um fervilhar de pensamentos, sem que as consiga agarrar…

No outro dia li que todos os grandes escritores já passaram por fases menos criativas. Hoje fiquei feliz quando me lembrei disso. Será que já sou uma grande escritora?! Who knows?

Estávamos ambos a precisar!

No embalo do corte de cabelo aproveitei e mudei a imagem do meu blog que tal como eu, também este andava um pouco démondé. Com a ajuda do http://www.thecutestblogontheblock.com/ dei-lhe um novo visual vintage, por sinal muito em voga.

PS. Gostava deste padrão para pôr numa das paredes da sala.

New Look

Ontem no cabeleireiro:

A cabeleireira - Porqui não fazzzz um corti iguau à Vitoria Beckhamiiii? Ficaria muito bein en oçê!

Eu - Como é que é esse corte?

A cabeleireira - Vou buscarrrr à rêvista!

Eu - Está bem pode ser! - Respondi, depois de observar durante uns cinco minutos a emproada da Mrs. Beckham e pensar nos pós e contras.

A Cabeleireira - Porqui não faz tambein umas madeixas lourasss? Também ficaria muito bein en oçê! Daria textura no seu cabelo!

Eu - Não obrigada. Não me gosto de ver loura!

É pá oh minina, tu não achas que já estás a pedir de mais? EU, euzinha, loira!!??? Nunquinha!!! – Pensei

Havia anos que mantinha o mesmo aborrecido e entediante corte de cabelo! Ora com a franja mais comprida, ora com a franja mais curta, um pouco mais escadeado ou um pouco menos escadeado; mas era o mesmo liso e comprido cabelo castanho-escuro. Mantive-me nesta letargia mais ou menos uma década sem nunca ter tido a coragem arrojada de cortar um milímetro de fio de cabelo a mais que fosse. Mais parecia o Sansão do que a Dalila!

Porém, esta falta de coragem deixava-me deveras intrigada! Para enfrentar alguns dos problemas mais complicados das nossas vidas, tão valente, tão optimista porém para um simples corte de cabelo um mundo de hesitações e de receios. - Ah e se não fica bem? E se depois ele não gosta? - Pensava

Por vezes saía do cabeleireiro com uma neura igual àquela que me dá só quando ando com a TPM, arrependida por não ter tido a coragem de mandar tudo para o galheiro e cortar como a Demi Moore em G.I. Jane. E pior ainda, depois de passar as passas do Algarve debaixo daquele ensurdecedor secador, de gastar o couro e o cabelo e de aguardar horas na fila de espera, no meio daquele mulherio coscuvilheiro, o meu mais-que-tudo, nem sequer reparar no meu novo visual.

A verdade é que também nunca tinha encontrado um profissional na área que me aconselhasse. Mas ontem encontrei uma minina di Minas Gerais que mi animou bástantis e pimba, toma lá que já almoças-te. Deu-me uma valente carecada! Está giro, deu-me uma imagem moderna e arrojada qual Mrs. Beckham.